Às vezes tenho a impressão de que o tempo estaciona na minha mente, na espreita de uma reles palavra jogada dentro do cotidiano. É como encontrar uma flor por entre os concretos das calçadas cinzentas das cidades. Eu poderia construir mundos imaginários para cercar aquela flor, que agora vejo amarela e pequena, como aquelas que se espalham nas campinas. Aproximo os meus olhos a ponto de ampliá-las para que minha sensibilidade esqueça todo o mundo que está aqui, naquele momento em que deixo meu corpo jogado na rua. É apenas uma flor improvável, como existem dentro dos dias as palavras incertas, ditas ou escritas sem intencionalidade, como aquela flor que não tinha a intenção de estar no meu caminho. A chave que esta flor e as palavras carregam, abre o meu coração, abrem todas as dimensões daquele que sou, sem o teatro do cotidiano.
As flores são tangíveis e podem ser colhidas ou observadas. Palavras levam a brisa distante, ou o sopro desejado em toques. Quão diferentes e quão similares podem ser? Na aurora ou no ocaso das minhas paixões monótonas, presas dentro de si no suspiro que não vira sopro, palavras ou flores.
Não quero ser uma pessoa fugidia, separada de alguém por muros de palavras ou por um vasto chão. Eu sei que a presença física consolida qualquer forma de relacionamento, ou afugenta. Mas quem sou está na paixão com que escrevo, com a eternidade que agora para na minha mente e não percebe que o tempo escorre lentamente me carregando para um fim certo. Quem sou está dentro de mim, enterrado profundamente dentro dos fatos e ações simuladas para que se viva, ou sobreviva. Quem sou pode emergir, ou imergir tão profundamente que nunca será visto ou sentido. Quem sou quer um quem somos, mas não se agarra às esperanças platônicas do desejo, apenas deixa acontecer porque, se houver outra sensibilidade que somente goste do que vai ver ou sentir, a beijará tão profundamente que os universos se confundirão.
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A veces tengo la impresión de que el tiempo se detiene en mi mente, en busca de una palabra floja lanzada a la vida cotidiana. Es como encontrar una flor entre el cemento de las aceras grises de la ciudad. Podría construir mundos imaginarios para rodear esa flor, que ahora veo amarilla y pequeña, como las que se extienden en los prados. Acerco mis ojos al punto de ensancharla para que mi sensibilidad se olvide de todos los que están aquí, en ese momento en que dejo mi cuerpo tirado en la calle. Es solo una flor improbable, ya que en días hay palabras inciertas, habladas o escritas sin intencionalidad, como esa flor que no estaba destinada a estar en mi camino. La llave que llevan esta flor y las palabras abre mi corazón, abre todas las dimensiones de quien soy, sin el teatro de la vida cotidiana.
Las flores son tangibles y se pueden recoger u observar. Las palabras llevan la brisa lejana, o el aliento deseado en toques. ¿Qué tan diferentes y qué tan similares pueden ser? Al alborear o al ocaso de mis monótonas pasiones, atrapado dentro de mí en el suspiro que no se convierte en un aliento, palabras o flores.
No quiero ser un fugitivo, separado de alguien por muros de palabras o un vasto terreno. Sé que la presencia física consolida cualquier forma de relación, o la aleja. Pero quien soy está en la pasión con la que escribo, con la eternidad que ahora se detiene en mi mente y no se da cuenta de que el tiempo se va deslizando poco a poco, llevándome a un fin cierto. Quién soy está dentro de mí, enterrado profundamente en los hechos y acciones simulados para vivir o sobrevivir. Quién soy puede emerger o sumergir tan profundamente que nunca se verá ni se sentirá. Quien soy quiere quienes somos, pero no se aferra a las esperanzas platónicas del deseo, solo deja que suceda porque, si hay otra sensibilidad a la que solo le gusta lo que verá o sentirá, lo besará tan profundamente que sus universos estarán fusionados.
