Constatação

Não há nada neste quarto, nem uma sombra de quem já foi. Não há nada além de objetos que não representam nada além de funcionalidades. Mesmo naquele quadro da Toscana, pendurado quase no canto, não há ninguém que caminha pela relva. Nem a aquarela de Ouro Preto, nem o lenço do Azerbaijão, nem o perfil em relevo de Pablo Neruda dão mais as mãos para quem quer que seja. Assim, uma lágrima percorre meu rosto, mas não é de comiseração, nem de autopiedade. Eu diria que ela é apenas uma testemunha líquida da represa no meu peito, que estanca séculos de paixões. Na imensidão do meu coração, os dias passam escorregadios, sem rédeas que os levem para a felicidade. Um após o outro, são marcados com um xis de passado. Um após o outro levam os sonhos para o cemitério do esquecimento.

Madrugada de Domingo (La Madrugada del Domingo - versión española).

Pronto estará claro. El sol va a barrer las sombras ya desvanecidas de los objetos. El silencio de la adelantada madrugada va a ser una samotana de sonidos tintineantes de las cosas que deshacerse del frío, aunque no tan intenso. No habrá cantos de gallos porque no hay más patios en la ciudad agrisada. Habrá apenas insistentes píos de gorriones adentro de los árboles olvidadas y sobre los tendederos de filos que llevan la modernidad para adentro de las residencias. Después vendrán los coches y los autobuses, aumentando el volumen para estruendos de civilización.

Pero, por mientras, estoy solo con las calles desiertas y mal alumbradas por las esparcidas bombillas. A veces, un perro protegido por verjas asusta mío caminar. A veces, bultos hacen mi fisonomía verter seriedad, para después si aligerar al constatar los borrachos de fin por la noche. Desatinados y largados en el bordillo, acompañados o no de botellas vacías.  O acompañados de la misma soledad que se abulta por el negror del cielo. Soledad que esconde los horizontes, los porvenires y el destino de la misma forma que el negro de la obscuridad. Y de la misma forma que la vida baldía, que está esparcida entre la acera y la calle, bebo la soledad por el gollete y abandono mi ánimo por la vida mal iluminada. Con las mismas ropas arrugadas y desarregladas, visto la infelicidad andrajosa.

Sin embargo, a sí mirar mejor para uno de ellos, percibo el blanco de una camisa fina, allende de una botella de Stolichnaya al lado, con por lo menos un trago adentro, casi a si derramar en el suelo. Sospecho que no estoy delante de alguien de lo populacho.  Qué me lleva a pensar que la miseria de la mente conduce el alma para alguna forma de pordioseo. No le daré una moneda porque él no necesita, ni puedo dar mi complacencia porque yo no preciso. Los caminos nos llevan para lugares distintos y aquel cuerpo es apenas más uno delante de tantos que cruzo. Mantengo mis pasos, mismo cuando ellos me llevan para un rumbo incierto. No hay tanta benevolencia franciscana en mi vida para parar por algunos minutos. De todos modos, él no me parece despierto. Creo que suya vista apenas busca la obscuridad que está tras de mí para olvidar que tiene un mundo a suyo rededor. Así, ignorándolo, sigo enfrente.

Atravesé las calles por diversa veces. A veces me sentía bien del lado impar de las casas. A veces esto me incomodaba y yo perfilaba con los pares. No me pregunten las razones para esto. En la falta de lo que hacer yo invento todas las formas de motivo, como aquél que me llevó a salir del bar y caminar casi 15 kilómetros hasta mi casa. Percibo qué hay pocos coches estacionados y disponibles para ser robados. No que yo tenga intención de hacerlo, pero no solamente mi vida abatió: todo parece desmoronar en estes tiempos sombríos. Caminar por la madrugada y estacionar coche en la calle son cosas para locos.

Es verano y no hay orvallo para brillar en los primeros rayos de sol. Es una pena porque me gusta ver la humedad avanzar por las paredes para después lentamente secar. Parece un movimiento que baila con el sol y da vida a estos muros descoloridos. De todos modos, son casi cinco horas y yo veré apenas las construcciones se accedieren más. Veré el marrón de los tejados de las pocas casas y la ceniza de las rejas clarearen. Parece que el negro de los portones también clarea. Luego oiré los ruidos, veré las personas. Éstas por cierto un poco más tarde, porque es domingo y ellas desfilan sus perezas matutinas en casa, debidamente autorizadas por el calendario. Veré los chuchos que ladraban en mi camino. Los drogodependientes a salir de sus paquetes nocturnos. Los borrachos tropezando en sí mismo a caminar para sus lares, cuando hubiere uno. Veré la portería de mi edificio y nadie a esperarme.

No me veré porque no se ve lo que no se comparte. Es por el foco de la pasión que nos percibimos.

Madrugada de Domingo

Logo mais estará claro. O sol varrerá as sombras já esvaecidas dos objetos. O silêncio da avançada madrugada será barulhado por ruídos tilintantes de coisas que se livram do frio, mesmo que não tão intenso. Não haverá cantos de galos porque não há mais quintais na cidade acinzentada. Haverá apenas insistentes pios de pardais dentro das esquecidas árvores e sobre os varais de fios que levam a modernidade para dentro das residências. Depois virão os carros e os ônibus, aumentando o volume para estrondos de civilização.

Mas, por enquanto, estou só com as ruas desertas e mal iluminadas pelas esparsas lâmpadas. Às vezes, um cachorro protegido por grades assusta meu caminhar. Às vezes, vultos fazem minha fisionomia verter seriedade, para depois se aliviar ao constatar os bêbados de fim de noite. Desatinados e largados no meio-fio, acompanhados ou não de garrafas vazias.  Ou acompanhados da mesma solidão que se avulta pelo negrume do céu. A solidão esconde os horizontes, os futuros e o destino da mesma forma que o negro da escuridão. E da mesma forma que a vida baldia, que está espalhada entre a calçada e a rua, eu bebo a solidão pelo gargalo e abandono meu ânimo pela vida mal iluminada. Com as mesmas roupas amarrotadas e desarrumadas, visto a infelicidade maltrapilha.

Porém, ao se olhar melhor para um deles, percebo o branco de uma camisa fina, além de uma garrafa de Stolichnaya ao lado com pelo menos um gole dentro, quase a se derramar no chão. Suspeito que não estou diante de alguém da arraia-miúda.  O que me leva a pensar que a miséria da mente conduz a alma para alguma forma de mendicância. Não lhe darei uma moeda porque ele não precisa, nem posso dar minha complacência porque eu não preciso. Os caminhos nos levam para lugares distintos e aquele corpo é apenas mais um diante de tantos que cruzo. Mantenho meus passos, mesmo quando eles me levam para um rumo incerto. Não há tanta benevolência franciscana na minha vida para parar por alguns minutos. De qualquer maneira, ele não me parece acordado. Creio que a sua vista apenas procura a escuridão atrás de mim para esquecer que tem um mundo ao seu redor. Assim, ignorando-o, sigo em frente.

Atravessei as ruas por diversas vezes. Às vezes me sentia bem do lado ímpar das casas. Às vezes isto me incomodava e eu perfilava com os pares. Não me perguntem as razões para isto. Na falta do que fazer crio todas as formas de motivo, como aquele que me levou a sair do bar e caminhar quase 15 quilômetros até a minha casa. Percebo que há poucos carros estacionados e disponíveis para serem roubados. Não que eu intencione fazê-lo, mas não somente a minha vida desabou: tudo parece desmoronar nestes tempos sombrios. Caminhar pela madrugada e estacionar carro na rua são coisas para loucos.

É verão e não há orvalho para brilhar nos primeiros raios de sol. É uma pena porque gosto de ver a umidade avançar pelas paredes para depois lentamente secar. Parece um movimento que dança com o sol e dá vida a estes muros desbotados. De qualquer maneira, são quase cinco horas e eu verei apenas as construções se acederem mais. Verei o marrom dos telhados das poucas casas e o cinza das grades clarearem. Parece que o preto dos portões também clareia. Logo ouvirei os ruídos, verei as pessoas. Estas decerto um pouco mais tarde, porque é domingo e elas desfilam suas preguiças matutinas em casa, devidamente autorizadas pelo calendário. Verei os vira-latas que latiam no meu caminho. Os dependentes de crack a saírem dos seus pacotes noturnos. Os bêbados tropeçando em si mesmo a caminhar para seus lares, quando houver um para irem. Verei a portaria do meu prédio e ninguém a me esperar.

Não me verei porque não se vê o que não se compartilha. É pelo foco da paixão que nos percebemos.

Religiosidade

Talvez por um descuido na minha formação, ou talvez pela maneira arrazoada como trato os problemas e, por conseguinte, o desconhecido, eu não sou um frequentador assíduo de templos ou locais eclesiásticos. Exceto pelo valor histórico e humanístico das edificações e objetos, bem como sua importância semiótica (motivos mais do que justos para eu visitá-los) eu sempre pensei que a igreja existe no meu coração. Fora dele existem os eventos onde eu aplico o meu livre arbítrio. Às vezes as situações são factíveis de interpretar, outras vezes nos remetem para conjecturas fantásticas. O que não conheço me incomoda, ou incomodava, mas nunca utilizarei uma explicação através de meios impossíveis de se comprovar. Prefiro um sincero “não sei” às especulações mirabolantes. Todavia, dentro do meu coração é onde eu posso encontrar a paz e o divino para prover significação para os meus dias. Pois eu sou um físico. Não no sentido de ofício, mas de formação. E ser físico não é fruto de oportunidades fortuitas que o destino te presenteou. Ser físico representa uma escolha profundamente sedimentada nas minhas convicções. Porém, neste momento eu gostaria de não tergiversar através de estereótipos elegantes ou maquiavélicos do conceito desta formação. As minhas convicções concernem com a questão da indomesticabilidade do meu pensamento, da forma como eu emprego a heurística para prover substância e certezas relativas ao meu raciocínio, e principalmente como eu controlo a emoção para me isentar das preferências de escolha. Poderia agora expandir a frase para: “eu sou um físico que carrega uma medalha de São Judas Tadeu no meu peito”. Mas não sou católico, na assertiva mais aceita da adjetivação. Isto provocou uma espécie de indignação num garçom que conheci em Milão. Ele abriu seus braços quase na amplitude de aplicar um abraço, olhou para o belo teto vitral da galeria Vittorio Emanuele, embora procurasse representar que fitava os céus, e montou uma expressão facial como se dissesse: perdoe-o, ele não sabe o que fala! E eu ainda acrescentei: comprei no Vaticano, e banhei por três vezes na primeira pia batismal que encontrei na Catedral de São Pedro. A expressão virou um balançar de cabeça que dizia: não, não, não, não. Você deve estar pensando por que três? Ah! Na Cabala o número três significa luz. Mas por que não sete, que representa o triunfo do espírito sobre a matéria? Será que utilizei a numerologia, onde o número três regula a criação e a criatividade? Ou utilizei o sistema pitagórico, onde o três é reservado para os artistas e escritores? Bem! O número três foi escolhido apenas por um acordo entre eu e o meu filho para estabelecermos um ritual mínimo, e o seu significado é ainda mais minimalista: gostamos dele! Afora o gracejo, este sou eu: livre, mas que respeita a necessidade de rituais e celebrações com o divino, e que também sente falta do entendimento do meu significado dentro do mundo, dentro da existência e da humanidade. 

O Fim do Romantismo

Ela: cansei! Quero ir embora.

Ele: para onde?

Ela: para qualquer lugar longe de você.

Depois disso, o máximo que consegui foi ligeiramente virar o rosto, abaixar a cabeça e olhar o chão. Queria encontrar um lugar para me esconder, para derramar estas lágrimas que insistem nos olhos. Queria me esconder de tudo. De mim, das pessoas do trabalho, da família. De todos e de tudo num rompante de desejo, devidamente bloqueado pela impotência da vontade.

Alguns minutos se passaram dentro de um instante quando pensei que a cobiça pelo desaparecimento era causada pela humilhação, e encerrada neste curto diálogo à meia-noite. Mas não enterrada no esquecimento, nem naquelas imagens que a mente guarda no limbo da percepção. Algo que não existe até ser despertado. O luar penumbra a minha nuca no exato momento em que levanto a cabeça e vejo o seu vestido ondular no longe. Só um grito a alcançaria, mas balbucio. Ah! Os sussurros de êxtase já a abandonaram há muito tempo. Os carinhos estavam preguiçosos, os beijos protocolares e o sexo era apenas sexo. Como se pudesse dizer apenas sexo algo segmentado em longos intervalos. A cama não tinha mais a lascívia de outrora.

A gênese desta hora está no romantismo, ou na sua ausência. Onde eu o esqueci? Quando ele foi embora para logo a levá-la? Não sei se choro por ela, ou por mim. Não mais a quero, é certo. Talvez queira aquela que conheci. E talvez ela ainda a seja. E eu não sou aquele que a conheceu. Ele morreu em alguma frustração, ou no processo de desfalecimento gradual que passei pela vida e que ocasionou o desmerecimento da felicidade. Porém, eu não falo de pieguice, de infantilizações ou alucinações exageradas da realidade. Falo do romantismo que a olha profundamente nos olhos e, despido de palavras, diz para ela que a desejo como nunca antes a desejei. Em todo dia, todo momento que sinto a sua presença, delatada ou não pelo seu perfume preferido. Falo do romantismo que a abraça diante dos seus infortúnios e diz para ela, sem as palavras, que ali está o refúgio de todos os problemas. Um cantinho no meu peito para ela sonhar. Quando falo com palavras, estas soam como poesia. Como algo que desenha um sorriso no canto da sua boca.

Não sou filósofo para pensar nas razões, nem quero, o fato é que o meu toque não é nada além do tato. O tato do meu beijo não é nada além de um carinho, e o carinho não é nada além de um toque. Eu mesmo não sou nada além de um homem comum, que passa pela vida sem pressa. Que apenas passa.  

Pirâmides

http://commons.wikimedia.org/wiki/File:Pyramids_of_Geezeh.jpg

A primeira pergunta que aqueles já introduzidos nas áreas de química, física ou engenharia é: por que se utilizaria o arseneto de gálio se o silício é tão abundante no planeta? De fato, o arseneto de gálio é mais quebradiço, mais caro e mais difícil de obter. Porém, é uma verdadeira ladeira para elétrons, que são em princípio os condutores dos sinais. Eles passam muito mais rapidamente pelos dispositivos. Além disso, podemos trabalhar com frequências maiores, ou comprimentos de ondas menores. Em tal grau que aproximamos das frequências da luz, o que dá a esta tecnologia as melhores condições para a construção de dispositivos óptico-eletrônicos.

No WECIQ2006 (primeiro simpósio sobre computação quântica no Brasil) eu assisti a uma palestra do Amir Caldeira, que na época era o físico mais citado da nossa terra. Em determinado ponto ele comentou sobre a possibilidade de confinar elétrons num arranjo piramidal dentro de uma estrutura arseneto de gálio. Simplificando, o confinamento destes elétrons na estrutura possibilitaria a observação dos efeitos quânticos que precisamos para a construção de um computador quântico. Além disto, e mais importante, o Caldeira enfatizou que uma estrutura deste tipo poderia satisfazer todos os critérios de Di Vincenzo.

Xi! Apareceu uma nova figura com nome italiano! Tutte buona gente! Di Vicenzo é um pesquisador da IBM que propôs cinco critérios que, se obedecidos, levariam à implementação de um computador quântico que definitivamente funcionasse. Em outras palavras, aqueles 20-25 anos que se estimavam para uma versão comercial de um computador quântico poderiam estar superestimados. Bem! Oito anos se passaram e ainda não temos nada parecido na Apple Store. Parte disto se deve a questão de que um computador não é somente feito pelo hardware. Há também a questão do software. Ou, ainda mais fundamental, a questão matemática do software,

Mas, por que queremos tanto um computador quântico? Os computadores convencionais nãos nos servem? Já podemos tocar nas telinhas, ver objetos em três dimensões, jogar com impressionante qualidade visual e ótimos efeitos sonoros, falar para que eles nos entendam, etc. Porém, os computadores ainda são burros. Por mais funcionalidades que adicionemos neles, comercialmente não temos nada além da capacidade de processamento de um cérebro de uma mosca porque tudo fica limitado a algoritmos ou programas que são armazenados e executados no computador. Se o computador quântico puder ultrapassar esta barreira algorítmica, com uma rapidez monstruosamente maior, certamente ele viria de encontro para promover uma nova revolução na humanidade. Quem sabe se não seja possível implementar a “verdadeira” inteligência artificial?

Mas nem tudo são flores. Em 2000 o Clay Mathematics Institute of Cambridge anunciou o que foi denominado como The Millennium Prize Problems. Ou seja, sete problemas cujas resoluções darão prêmios de um milhão de dólares cada. De lá para cá, apenas um deles foi solucionado, exatamente a conjectura de Poincaré pelo russo Grigori Yakovlevich Perelman. A despeito do folclore de ter um cientista emblemático barbudo e desempregado, que recusa por duas vezes um prêmio de um milhão de dólares (ele também recusou o prêmio EMS e a medalha Fields), um dos problemas não resolvidos da lista do Instituto Clay é sobre a equivalência dos problemas P e NP. Em palavras, estas siglas significam problemas fáceis de achar a solução, para a primeira, e fáceis de verificar a resposta para a segunda. Além de muita matemática para ambas. A questão é que este é o tema central que definirá as perspectivas dos computadores quânticos. Os computadores convencionais trabalham melhor com os problemas P, ao passo que os quânticos apenas evoluíram para algo que chamamos de BQP, uma espécie de superconjunto do P. Se a humanidade conseguir efetivar que os quânticos lidem eficientemente com problemas NP, o futuro seria muito promissor, já que haveria (ou poderia haver) sistemas híbridos que lidassem convencionalmente com os problemas P e quanticamente com os problemas NP.

Para finalizar, volto para a nossa viralatisse. Tínhamos os recursos humanos, a vontade e a vocação científica para encarar os desafios deste grande projeto. E por que não o fizemos? Como nação, perdemos muito tempo com questões que, a meu ver, são circunstancias, efêmeras ou irrelevantes. Enquanto deixamos aquelas, que evidentemente poderiam subsidiar a construção de um país mais próspero, ao esquecimento pela falta de priorização. E assim nossa reforma política foi para o ralo, deixando eleições caríssimas consumirem os recursos do país. Tratamos de assuntos importantes, como a pobreza, com soluções momentâneas, que também sangram o Tesouro e deixam um legado tão curto quanto o das mentes que o idealizaram. Discutimos ideologias tão arcaicas e obtusas quanto os objetivos daqueles que promovem a discussão.  Tudo que está a nossa volta demanda reformas, que são sempre postergadas para os próximos mandatos. Apenas latimos para o futuro e para o mundo, mas temos medo de viver neles, confirmando sempre a tese do Nelson Rodrigues.

Peter Brian Medawar

http://pt.wikipedia.org/wiki/Peter_Brian_Medawar

Obviamente poucos dos que me leem saberiam dizer quem é Peter Medawar. Acredito que a grande maioria nem acertaria por melhor que fosse o chute. Porém, quase todas as pessoas que vivem no Brasil podem dizer quem foi o capitão da Copa de 1970. Ou conseguem relacionar vários nomes de esportistas e políticos que compõem o que eu poderia chamar de panteão das nulidades de um país estranhamente vinculado às coisas fúteis. O próprio Peter, título deste post, somente tem relação com este país pelo fato de que ele nasceu no Rio de Janeiro, nada mais. Sua carreira se desenvolveu e se consolidou na Inglaterra. De qualquer maneira, é o único nome que aparece na lista de prêmios Nobel como brasileiro. Curiosamente existem apenas quatro argentinos, ao invés dos cinco que eu citei e que estão sepultados no cemitério da Recoleta. É que a lista da Wikipédia aponta o país cuja carreira se desenvolveu ou iniciou, ao passo que a lista da Academia Sueca aponta o país de nascimento (nem é preciso falar que na lista da Wikipédia o Brasil nem aparece). No item Argentina, a lista da Academia Sueca não cita o parisiense Luis Federico Leloir, Nobel de Química em 1970. Como o Nobel brasileiro, este Nobel francês é acidental, pois a família de Federico costumava viajar constantemente para Paris a fim de tratar a doença do seu pai. Acidentalmente, lá ele nasceu.

Mas não importa, o fato é que quando visitamos a Recoleta os argentinos falam com orgulho das tumbas dos seus laureados, e podem citá-los. A gente fica com Pelé, Senna, Guga e uma penca de irrelevantes políticos. Os argentinos falam com (merecido) orgulho sobre Ricardo Darín, enquanto aqui, salvo raras (e antigas) exceções, somente citamos nomes das versões atualizadas e tupiniquins das óperas-bufas, que inundam nossos cinemas e se propagam como comédias. Nem vou me prolongar muito nesta fúnebre e chuvosa quinta-feira, com os brasileiros de luto e baixa autoestima pela vergonha de um sete a um que não tem a mínima importância. Apenas me permitam citar novamente o sempre moderno Nelson Rodrigues ao dizer “o futebol é a coisa mais importante entre as menos importantes”. Não é o que parece pelas ruas e conversas pescadas, infelizmente.

Sempre grande Nelson. Tão grande que esta famosa frase é citada como sendo de autoria de Arrigo Sacchi, ex-técnico da Itália, que a usou sem fazer referência ao autor. Pois é! Primeiro mundo também rouba ideias, e é neste contexto que eu gostaria de falar sobre a Pirâmide de Arseneto-Gálio na próxima postagem. Nada a ver, e tudo a ver. Quanto à frase, é possível que tenha sido mesmo do italiano, o que não desmerece a afirmação de que primeiro mundo também rouba ideias. Mas Internet aceita qualquer besteira. Ao comentar a frase com meu amigo Érico ele se lembrou de outra atribuída a Abraham Lincoln, o que me faz desconfiar de tudo que se lê por aqui (incluindo esta postagem): "The problem with internet quotes is that you can't always depend on their accuracy".

Onde está a poesia? (Final)

http://commons.wikimedia.org/wiki/File:Redheart.png?uselang=pt-br

Não! A poesia está no coração.

Tenta-se a métrica ritmada, o formato disposto em versos e a sonoridade de rimas para tentar induzir algo como música, cujo ritmo poderia domar os dragões do desejo, obstar qualquer leitor ante os precipícios da melancolia, ou simplesmente ecoar no íntimo da personalidade. Nesse sentido, a poesia empresta à literatura elementos da música, como o lirismo, a harmonia, a dinâmica temporal, a ressonância e (por que não dizer?) o timbre. Mas ela está no querer. Nunca estará no acaso. A poesia pode estar numa conversa com um pescador esquecido na longínqua Barrinha (Ceará), ao explicar com firulas retóricas como ele avança 200 km mar adentro e retorna na mesma praia alguns dias depois. A poesia pode estar em algumas passagens da maravilhosa Herta Muller, ao contar o sofrimento das pessoas nos campos de trabalho russos que se disseminaram pelo país após a II Guerra.

A poesia pode estar em qualquer lugar, mas ela precisa de um coração sensível para existir e da vontade para ser achada.

Next Station, Anhangabaú

http://commons.wikimedia.org/wiki/Alan_Turing#mediaviewer/File:Turing_Plaque.jpg

Repentinamente, após um esquisito efeito sonoro, as mensagens do metrô começaram a ser traduzidas para o idioma inglês. Agora, a grande massa de turistas estrangeiros que vieram para copa, formada majoritariamente por países onde predomina o idioma espanhol, pode entender qual é o nome da próxima estação. Eu vi muitos argentinos, colombianos, uruguaios e chilenos, poucos cidadãos de outros lugares. Mas isto definitivamente não importa, mesmo que na França eu tenha que me preparar para entender o que é droite ou gauche, ou perceber que FranqualanRosevelte é a estação Franklin Roosevelt. O que é relevante é que esta discussão trouxe na minha mente uma história interessante. Porém, o que entrelaçamento (creio que seja o que conheci por entanglement antes dos iberos lusos meterem a mão, ou opinião) tem a ver com as estações de metrô? Tudo e nada. Obviamente, o que se faz num trem na estação Barra Funda não implica movimentações de outro trem na estação Jabaquara, exceto em casos de greve onde parece haver uma simultaneidade orquestrada. De qualquer maneira, o que se faz aqui é reflexo do que pensamos ocorrer no mundo dito civilizado. Uma tentativa vira-lata (para se usar o termo démodé do sempre moderno Nelson Rodrigues) de querer parecer primeiro mundo. E isto me leva a questão do méson-pi e do Cesar Lattes, que muitos de você somente o conhecem por causa do nome do sistema de gestão de curricula acadêmicos. Lattes foi o primeiro a descrever o méson-pi na revista Nature, mas quem levou o Nobel foi o britânico Cecil Powell, seu companheiro de pesquisas. Naquela época, nosso viralatismo usava baldes de piche em picos do Chile, ao invés dos modernos e caros aceleradores de partículas, o que pode ter arrazoado seu esquecimento pela Academia Sueca. Paciência! O placar permanece Argentina 5 x Brasil 1 em números de Nóbeis, o que eu considero muito mais relevante do que quantidade de copas do mundo.

Em 2006 eu fui penetra no primeiro evento sobre computação quântica no país, realizado no Rio Grande do Sul. Mas não vou falar que foi em Pelotas para não zoarem comigo. Consegui entrar como uma espécie de representante da USP e, para parecer que não estava boiando tanto, tive que manter a minha boca calada o maior tempo possível, e fazer cara de coruja atenta.  Penetra mesmo, mas bem intencionado. Larguei a física na década de 80 traindo-a com a ciência da computação. Ocorre que neste século as duas ficaram amigas em torno da QTM. Para quem não sabe, o “T” da sigla é do Alan Turing, o primeiro a descrever como uma máquina que ainda não existia deveria funcionar: o computador. Tecnicamente, todo computador é uma máquina de Turing, e agora vocês podem suspeitar o que é o “M” (machine). O “Q” é exatamente a aliança que ligou as duas áreas do conhecimento, ou seja, a quântica. Como todo interessado em novas fronteiras da ciência da computação, especializado em criptografia, eu precisava me inteirar sobre o assunto. É uma boa intenção, não?

Bem! Continuarei depois neste blog para explicar a pirâmide de arseneto gálio, os critérios para viabilizar um computador quântico, a questão que vale um milhão de dólares (equivalência P x NP), entanglement (eu prefiro a tradução literal: emaranhamento), onde tudo é processado e o que eu estou fazendo aqui?

Tudo o Que Tenho Levo Comigo - Herta Müller

“A urgência do desejo e a perfídia da felicidade há muito fazem parte do meu passado”.

“Uma velha russa a abriu, pegou o carvão e me mandou entrar. O quarto era baixo, a janela ficava na altura do meu joelho. Sobre um banco estavam duas galinhas magras e cinzentas. Uma das galinhas tinha a crista caída sobre os olhos, balançava a cabeça feito pessoa sem mãos com o cabelo caído sobre o rosto”.

Confesso que é difícil caracterizar este livro da Herta. A narrativa te transporta de amarguras a encantos, de jocosidade a graça. Monta cenas de tristezas sem melancolia, aquiescência sem mágoas. Há passagens em que o discurso vasculha o íntimo, mas longe de teorizações psicológicas ou sociológicas. São visões de um jovem que amadurece no constrangimento de uma situação imposta pelo stalinismo, que utiliza seu esforço, e seu corpo de ascendência alemã, como um despojo de guerra. Principalmente dentro de cinco anos que o protagonista fica enclausurado numa espécie de campo de trabalho forçado. Um dentre vários que foram feitos para a reconstrução da Rússia após a Segunda Guerra Mundial.

Entretanto, o entendimento que este jovem tem da conjuntura não proporciona mágoas ou ressentimentos. Apenas o induz a uma adaptação a uma situação que foge do seu controle ou vontade. E neste ambiente ele constrói outra vida, com personagens que são colocados ao seu lado na penúria, ou fazem parte daqueles que mandam ou se aproveitam da situação. Além de outros inventados, como o Anjo da Fome, que possui a onipresença na míngua dos seus dias e o mantém no limbo da vida. E assim ele passa pelos dias e narra a significância dos pequenos momentos e objetos deste novo mundo. Detalhes que passariam despercebidos na “urgência dos desejos” ou na “perfídia da felicidade”, mas assumem uma importância quando todo o restante lhe é extirpado. Logo de início aparece a erva-alheira, que nasce na aleatoriedade dos campos e fendas do chão. Sabe-se então qual é a melhor época do ano para comê-la, ou acrescentá-la na sopa. Brinca-se com a semântica do seu nome, com as fibras que retiram o mastigável do seu sabor no inverno. Conhece-se os diversos tipos de neve, a melhor pá para se retirar o carvão dos trens, a mistura correta de cimento para que não se quebre os quando se armazenados. Conhecem-se pessoas estranhas, como o marido que toma a comida da mulher anuída por tradição. Sabe-se dos piolhos e dos pentes artesanalmente construídos para retirá-los da cabeça. Das galinhas magras e cinzentas e de pessoas sem mãos. Vive-se enfim num mosaico, ou num calidoscópio acinzentado pelos lugares esquecidos pela história. Mas se vive na narrativa deste excelente drama.