Reflexões em 2020

 

Hanna Arendt em 1933 - Domínio Público

Eu poderia descrever os pensamentos que aqui depositarei como uma forma de “primeiras impressões de uma pandemia”, derivado de reflexões circunspectas extraídas de uma observação limitada do ambiente onde vivo. Primeiramente porque há uma abordagem possivelmente pessimista, ao se considerar que haverá algumas menções sobre comportamentos sociais de uma minoria. Além disso, falta-me uma instrumentação teórica mais aprofundada, principalmente sobre as pautas relacionadas à evolução histórica da mentalidade humana. Decerto haveria um anacronismo a ser considerado, bem como a correta caracterização da influência deste nos eventos mais proeminentes da humanidade que catapultaram guerras catastróficas. O primeiro ponto não é sobre a imbecilidade humana das pessoas que agridem outros por motivos irrelevantes, ou negam o cumprimento das regras sociais mais simples, porque é uma minoria de fato. O meu maior medo não está nesta ignorância disseminada pela sociedade que somente avança em quantidade de adeptos porque, simplesmente, não há um sistema efetivo de punições que iniba atitudes socialmente execráveis. O problema está do outro lado. As pessoas que prezam pelo discernimento com base no bom senso, na inteligência e na ciência, são omissas pelo princípio da tolerância. Porém, entre estes dois lados da sociedade há outro ainda mais tenebroso: os medíocres. É certo que preciso estudar profundamente os escritos de Hannah Arendt encontrados em “Eichmann em Jerusalém”, já que algumas pessoas citaram esta obra como um marco filosófico que responde muito bem ao que se entende como a banalização do mal e o desenraizamento das pessoas com a realidade. Suspeito que nesta obra está mostrado que o pior do nazismo foi sustendo por pessoas razoavelmente inteligentes, mas medíocres, replicadoras de clichês e seguidoras incontestes de líderes. O maior problema emerge quando se percebe que o cidadão médio medíocre é o que compõe a maior parte da população. Mas, aonde eu quero chegar? Basicamente numa suspeita de que o tempo das conquistas sociais da humanidade pode estar no início de uma fase de estagnação para depois começar um retrocesso, ou seja, a “Era da Decadência”. Percebo alguns elementos preocupantes relacionados com proselitismo, maniqueísmo, "empoderamento" da ignorância e negacionismo que podem sugerir uma época mais sombria para a humanidade. Questões econômicas, como a piora nos índices de distribuição de renda, parecem retirar dos povos o caminho da paz social na medida em que parcelas expressivas da população começam a entrar num ambiente de pobreza material (comparada com as exigências sociais) e intelectual (advinda do excesso de informações não estruturadas).

As Rosas

 

Unknown author, Public domain, via Wikimedia Commons

Eu sempre gosto de começar a escrever a partir de uma palavra. Qualquer uma, pois sempre haverá um mistério que se esconde nas dimensões culturais e semânticas dos vernáculos. Aquela ideia ingênua de que a palavra sustenta uma comunicação, um tanto falaciosa, pode se traduzir em uma espécie de intersecção entre os universos de cada um, que poderia até ter a chancela de uma cultura homogênea, caso a nossa fosse, mas depende de tantas inferências e experiências sociais distintas, que a uniformidade e precisão de qualquer forma de comunicação falada ou escrita é intangível. Ainda mais se considerarmos o palavreado escrito, desprovido de emoções visíveis e decifráveis pelo ouvinte, que poderiam “adjetivar” sentidos e sentimentos. A palavra é apenas um vestígio delével pelo tempo, foco e atenção insuficientes. Um resumo de pensamento muito sintético quando coloquial. Uma porta entreaberta e ignorada pela urgência imposta pelo cotidiano. Não que eu vá me abster, porque meu relativismo de pensamento é atraído pela ligação entre substância, pensamento e vocábulo, de uma forma semelhante que outrora era atraído pelas silhuetas suaves das eternas passantes pela minha vida. Então, a palavra é para mim de uma alma feminina, envolta no enigma que o muro social de gênero se edificou naquele meu passado, e desviou a minha compreensão do que sempre pensei ser afim: a masculinidade. Minha mente começa a ser lentamente provida de uma clareza e, dentro da compreensão, percebo que mesmo esta pretensão cognitiva pode ser uma falácia, ao mesmo tempo em que me aproximo da percepção de convergência entre o que sou e o feminino. Dispo-me de prazeres porque eles entorpecem, como também deponho os preconceitos que não são nada mais do que atestados de ignorância. A mulher que surge é sofrida e mal compreendida, forte e eterna. Algo como a Pachamama, que guarda em seu ventre, quem somos e poderemos ser. Então, não usarei uma palavra, mas a ambiguidade de uma expressão de uma canção que não consigo cantar, embargado em lágrimas em emoções de um tempo que nunca vivi, apenas que me está presente dentro da convicção que se forma de uma humanidade cuja burrice tem milhões de kilotons:  Rosa de Hiroshima.

Poderia falar de outras rosas, como as que estão nos jardins de Nancy, ou da Luxemburgo, cuja coragem ainda boia no Landwehrkanal. Porém, todas são rosas, de belezas que não só são contempladas pelas retinas alheias, que também passam, mas também apreciadas pelo foco da miragem que a beleza em si se reflete na alma: sem formas ou normas, apenas elegância e fluidez diante de um contraste com elementos que tentam destruir a harmonia e a fraternidade entre as pessoas. “Pensem nas meninas, cegas, inexatas e nas feridas como rosas cálidas”. A palavra nasce em mim como uma mulher daqueles tempos românticos, algo idealizado, impossível e impassível perante minha sensibilidade. É a mulher com quem deito meus delírios e martírios. Para quem eu canto e sou devoto, no nexo e no sexo, por todo aquele tempo de vida que alcunho como eterno e passageiro ao mesmo tempo. Minha transitoriedade desapercebida na juventude, reveste de poesia todo meu canto de pássaro. Um canto que existe apenas por si mesmo, com poucas emoções e alguma técnica. A mulher sempre voou para longe, enquanto cantava nos galhos de aqui e acolá, na medida que a canção mudava o tom com o sempre inclemente e perspicaz tempo. A lágrima não está mais naqueles corpos fugidios das paragens, nem na estética que às vezes me olhava, indiferente ou não. A lágrima agora vem das profundezas de um coração que evita ser petrificado. Está na cegueira, na inexatidão e nas feridas de um aglomerado ao qual chamamos sociedade. 

A Morte e a Sorte

Gustave Doré, Public domain, via Wikimedia Commons

Estou dentro de uma distância que toca o horizonte. Poderia dizer que é a morte, de tão abruptos são sentimentos que envolvem tempos vindouros. Uma passagem irreal para a irrealidade de pensar no porvir. Quem são os vultos que me cercam neste caminhar pausado e desacelerado? Mal sei o que querem: intenções surpreendidas pelo desespero de tempos sombrios, que nos levam para a incerteza de quem somos. De certa forma, desfaleci no desalento de quereres frágeis, e não sou revólver, nem coqueiro. Sou apenas um tempo passado, uma história inglória e uma voz calada na urgência destes que passam. Levam consigo também seus passados, alguns sem peso, outros em toneladas de frustrações. Quem me levará sou eu, como versificado em outra canção, mas quem me deterá será a morte, se é que ela não está ao meu lado, presunçosa que se assume. É claro que não posso mais ficar, como também não posso ir sem que o destino se revele. Seria então uma espécie de morte temporária, ao som de pintassilgos que só existem para dar um selo poético nesta minha retórica. Na realidade, os vejo cobrirem os urubus que me esperam só porque assim quero ver, ou enfeitar os poucos momentos que me restam dentro desta longevidade que já perdeu seu sentido. Devo ir para outro lugar, ou para lugar nenhum, e a escolha não é da minha consciência, mas de quem eu fui.

Herdeiros da Sombra

Tom Murphy VII / CC BY-SA (http://creativecommons.org/licenses/by-sa/3.0/)

Nos tempos decorridos quando eu mais perambulava pelas incertezas imaturas, do que tinha planos confiantes, um livro se materializou na minha frente. Obviamente não o ganhei porque nunca recebi presentes deste tipo. Também não o emprestei porque ele se acomodou numa das minhas bibliotecas por muitos anos. Até se perder misteriosamente diante da minha vida nômade daqueles tempos. Provavelmente o comprei em alguma livraria, embora eu não me lembre delas naquela pequena cidade onde vivia. Ou talvez, quando eu passei em frente a livraria do Pontes em Campinas, eu tenha vislumbrado aquela brochura branca e fina, com uma imagem sépia propositadamente desbotada de uma figura de mulher desenhada em ponta de nanquim. Curioso eu não me lembrar da imagem da mulher da capa, mas de outra que estava dentro do livro, emoldurada por uma janela, com uma das mãos segurando o semblante. De qualquer maneira, não foi a figura que me atraiu, pois apenas adornava o título “Herdeiros da Sombra”. Para aquele garoto sombrio, a associação de herdar algo tão soturno soava estranhamente muito familiar, como as Mulheres de Atenas do Chico, ou o muro do Pink Floyd. Tudo me atraía dentro da aridez de pensamentos solitários e eternos, sem contestações dentro do silêncio cotidiano e sem aquelas alusões imersas nas conversas prolongadas para dentro das noites de inverno. Foi o primeiro livro que nunca esqueci, foi o meu primeiro autor dentro de uma lista muito restrita que poucos acompanham. Régis foi e continua a ser um dos poucos que escrevem comigo e que comunga a profundidade da existência, ao mesmo tempo melancólica e feliz. Paradoxal e real, sombra e luz, talvez um não viva sem o outro, ao perceber que o que brilha é tão solitário quanto o negrume, quando um deles não existe. Passeava pelos contos curtos e profundos e pelo mistério existencial que se esboçava nas imagens cotidianas, sem perceber que o garoto rapidamente amadurecia num sentido, e se despojava dos seus sentimentos para permanecer entre as pessoas, que mal conhecia. Pois eu somente visitava e conversava com aqueles personagens que herdaram as sombras da vida.

Apenas Uma Carta

Palavras que carregam sentimentos confusos, pois parecem nascerem dos meus pensamentos difusos e imprecisos. Há algo enraizado neste íntimo que contorce desejos, numa espécie de bravata que me lança ao limbo entre os sonhos e a realidade, entre o querer e poder. Meu toque não te contorna; não percorre a tez suave e quente de uma mulher. Quase dentro de uma existência tênue, que cambaleia na metamorfose impossível da proximidade, sinto-te com o pressentimento de uma imaginação solitária, que procura corpos nas sombras cotidianas, como se lá estivessem. Decerto escrevo esta carta como se conversasse contigo, com as sobras de um homem amarradas entre paredes, longe dos passos que trazem os caminhos amplos da ausência de cidades. Sinto falta dos campos, das árvores e dos pássaros que emprestam seus piados musicados à Natureza. Sinto falta das mãos que caminham juntas com as minhas, ao destino de um horizonte incerto de rotas, mas dentro da certeza de uma presença que também quer ir para lá porque, o que realmente importa, são as mãos dadas.

À quem me der as mãos, escrevo esta carta porque o falar me cala, na mudez do meu mundo e dos objetos irrelevantes que me testemunham. O silêncio assola os dias que insistentemente apenas passam, derramados em calendários eternos e repletos de mesmices irrisórias levadas pelas pessoas que não oferecem corações. Meu universo é vasto, mas isolado dentro de um coração que não aprendeu a bater em sincronismo com outros, mesmo com todo o tempo de uma vida que já dobrou a esquina da vitalidade. O tempo urge diante do presságio da morte e me conduz aos idos estáticos, que não posso alterar a ponto de cruzar o caminho com o pulsar de outro peito. Os fatos estão lá, dentro dos passados púberes, e um pouco além. As andanças para aqui e para os “alis” não me deixaram a herança de um colo para deitar minha intemperança. Não deixaram brilhos em olhos que tudo dizem e enterram o silêncio no esquecimento da vida. Não deixaram palavras que seriam apenas minhas, dentro deste universo de ideias, sonhos e anseios.  Escrevo esta carta na esperança de um leitor.

Ao meu leitor, escrevo esta carta com o atraso de décadas e com o pasmo de não te conhecer. Mas, para quem escrevo? Quais são suas emoções que embolam tua vida, o que te surpreende e o que te emociona? Por infortúnio escrevo para apenas um alguém que ora assume uma efígie a que tudo empresto: sentidos e sentimentos selecionados de uma ternura improvável diante de um mundo apressado. Não somos mais crianças lá fora, mas podemos soltar aquilo de mais ingênuo que pereniza um amor verdadeiro: a abnegação de si por outra pessoa e a gratuidade de gostar, livre de ser mesquinho. Ah! Livre! Ao não existir aqui, libero minha expressão a ponto de não temer a tua indiferença. Livre a ponto de te querer dentro de mim e dentro de ti, num uníssono que grita na aridez desta realidade que sempre se impõe e sempre perpetua o longe entre nós. Escrevo esta carta na esperança de outra realidade.

À esta realidade, escrevo esta carta porque quero cativar sensibilidades a ponto de compreender que é possível construir um sonho dentro de uma vida, por mais caminhos que tenhamos passado, por mais adversidades que tenhamos abandonado pelos tempos findos. Quando houver mãos dadas e leitores de coração, transformarei segundos em séculos. Então mais precisarei escrever cartas que se espreitam uma procura nas esquinas e cidades. Apenas direi as palavras deste coração apertado, no livro da tua vida.

Vestes da Morte

Sonhos que clareiam o que a realidade obscurece, mas ruídos invadem meu quarto e abraçam a minha solidão. Vozes alheias, que destroem frases em indecifráveis palavras, desconexas de significados e rostos. Não há mais toques e sensações explícitas de pele, somente persiste o desejo que embriaga as longas noites. O véu descerra o que se esconde, no poente de quem somos e na distância infinda de quem queremos ser. Posso te construir como uma miragem, que se encanta pelo sorriso figurado, preso em algum lapso de memória. Quero te construir como veras ao beijar meus lábios, ao tocar e percorrer minha pele ávida. Quero te construir pelos olhos teus dentro dos meus olhos, em faíscas de emoções que chovem na tua silhueta. Mas não adornas este quarto, nem ao menos estás presas numa imagem na parede. Neste manto noturno, teu corpo se deita longe e inflige o frio da distância na minha sensibilidade, como uma brisa gelada que passa em golfada pelo meu rosto. Gela-me a vida, em calafrios desesperados na presença da ausência que se assemelha à morte. Estou só, acompanhado de mim e dos pensamentos que te flertam, mesmo que ignores meus murmúrios apaixonados.

O Querer

Mater Triumphalis - Annie Swynnerton - Musée d'Orsay

Quero voar pelas distâncias que não percorri. Soltar-me ao querer dos ventos, velejar pelos ares de forma intocável e intrépida. Serei alçado da prostração para percorrer a lonjura colocada no teu corpo, na tua pele suave e tépida, pela qual rocei meu desejo naqueles idos que simplesmente se foram sem nenhum aceno. Num dia estavas emoldurada na minha vida. Noutro deixaste só um pressentimento nos vestígios que persistiam no quarto: a roupa arrancada às pressas, um batom gasto, um falso brilhante que se depositou no tapete. Num dia estavas linda com aquela brisa a bailar seus longos e negros cabelos e esta é a imagem que persiste nos meus sonhos incertos de sonolência. Noutro dia estavas somente numa miragem que desenhava minha saudade pelos momentos de viver. Mas qualquer entrementes te busca e ignora a delusão. A tua realidade está impregnada em mim nas lembranças obstinadas, nas vozes que sempre ouço, no toque que sempre sinto e que ignora teu aparte.

Quero voar nos furacões que turbilhonaram as paixões insanas e eternas, recíprocas ou não. Quero redemoinhar em ti na ausência das horas, no tempo extirpado do cotidiano para um amor eternal, carnal e infernal. Toda a sabedoria é descrença diante de ti, todo conhecimento é inútil e todo querer é irrelevante ao te querer e ao te conhecer. Porque não há nada mais essencial do que o exercício de te amar, que te torna única, absoluta e linda.

Quero voar nas brisas que trazem a calmaria da tua presença e fazem tuas mechas dançarem com a graciosidade da tua silhueta. Sinto falta de me deitar meu rosto na tua pelve e absorver teu aroma. Teu corpo é um refúgio licencioso e cálido, que entorpece meus sentidos pelo desmerecimento de todo o mais. Tua voz consegue me embalar e quebrantar, além de afugentar o irrisório que insiste pelos caminhos da vida. Tua voz resgata-me do chão para as dimensões infindas dos céus, sem os limites da minha presunção e repletos de horizontes.

Quero asas para encontrar meu anjo diabólico que voou para o longínquo. Quero arrancar estas correntes que atracam meus desejos no pó do chão. Quero flutuar contigo para além da vida, para além da morte, na eternidade de nós dois.

Teu Sorriso

Rosas e Anêmonas - Vincent Van Gogh (Museu D'Orsay - Paris)

Há o que paira na percepção como um quadro de Van Gogh. Desperta a sensibilidade com as pinceladas de emoção e rebuliça o íntimo com alusões não compreendidas da matéria arte. É claro que há uma significação dentro da alma e o desenho contorna sentimentos não tão precisos no tempo, nem tão claros o suficiente para se aquiescer. A tela é um espelho desfocado de um desejo incontinente preso no desconceito do cotidiano. Derrama umas poucas lágrimas sobre um rosto incrédulo dentro da insciência do querer e se vai; e sempre se esvai pelos afazeres insistentes e inevitáveis. Sinto-me incapaz de aludir o que me comove dentro da miríade de tons, do relevo quase imperceptível da tinta, como ondas e brumas num oceano misterioso e infinito. Apenas tenho aquela vazante que leva minha compreensão para a ignorância do amor, se é que se pode atribuir um corpo a ti, querida misteriosa que se perde na minha procura. Nos matizes, sou apenas uma sombra ou uma sobra encantoada na vereda que limita meus destinos. Eu não tenho as cores que me revelam; apenas um obscuro que se clareia quando minha retina passa pelas pinacotecas picotadas nos imensos dias que me testemunham.

Porém, há o que paira na emoção como um relâmpago ofuscante; e percorre a pele com a alucinação de toques ávidos. Inverte aquele ser sombrio dentro do avesso dos seus sentidos: torna-o melhor. Pincela de realidade o que apenas se deseja e atravessa com seus horizontes amplos as serras, florestas e quaisquer obstáculos que se avizinhem. Os passos caminham para uma imagem que lentamente se veste de um corpo nu; para uma frieza que vagarosamente é aquecida pelo abraço; para um quadro que te olha profundamente. Não há palavras ditas dentro dos sussurros porque a gramática está aquém do significado. E os relances dos olhares revelam em segundos, todas as páginas da vida e seus ditos inauditos. Talvez esquecidos dentro do conforto desta maturidade, ou talvez irreais pelos fatos costumeiros.  Teu sorriso vem, ora sem o quem numa imagem que me feitiça, ora com o quem na tez que me fascina. Sou então atraído para o abismo da paixão, mas no teu doce beijo alço voo para as amplidões da eternidade contida nos poucos, sempre poucos, momentos quando estou ao teu lado. Os pinceis nas tuas mãos impregnam de sentido as lágrimas derramadas pelo Van Gogh, e me completam ao trazer os sonhos para os meus dias. Teu sorriso vem para os meus olhos inundados pela compreensão da tua existência dentro da minha, depois de anos perpetuados na descrença de uma presença em que eu não precisasse profanar as ininterruptas frases de amor. Teu sorriso agora está em mim, em nós e em tudo o que admiro e guardo na minha lembrança.

Velhice

François-Auguste Biard - Magdalenefjorden - Museu do Louvre

Dentro deste quarto, décadas se concentram em torno de uma alma serena. Decerto há um vasto passado que ora pesa sobre estes ombros arqueados pela fadiga dos tempos pregressos, ilustrados em imagens talvez mais ilusórias do que factuais, porém postadas como reais naquela lembrança anciã. Embora vilipendiado pelos anos, seu olhar desenha na parede, nua de quadros, as encenações de uma vida absolutamente comum e trivial, apenas vivida. Marejado de saudades, os olhos pairam no empastelamento dos matizes e se lembram dos personagens sem as cores intensas, porque agora refletem que não há mais vigor nos braços e nos desejos, apenas vestígios parcos que se estendem no tempo como um autorretrato em preto e branco de si, prostrado em paisagens incertas daquele sonho vago que não se realizou. Antes dos idos, ele estava na beira de uma caminhada para um destino que agora chegou encarcerado num quarto ausente de pessoas, num coração apagado de paixões e numa morte enterrada logo mais no futuro.  O que ele poderia dizer para si? A mudez escarnece sua insignificância, o gosto amargo das frases devoradas pela falta de paixão. Há um sorriso leve, quase incerto, que pouco adorna a sisudez da expressão. Há um sorriso vindo daquele querer que maltratou os momentos oportunos com o egoísmo. De nada vale esta parede e estas memórias labirintiformes que não encontraram a saída para a felicidade e agora agonizam um já é tarde. 

Sonhos Ingênuos

Museu do Louvre

Já houve um tempo de sonhos ingênuos, que coloriram a graça da vida por anos. Quando se é jovem, tudo é infindo e crendeiro. Tudo se fia na espera de um súbito gracioso que deveria se alinhar no destino. Entretanto, a marcha de acontecimentos é lenta e os passos em círculos, que se caminha pelos anos, cavam nossas trincheiras. Decerto, alguém poderia enxergar meu coração muito além do vazio da minha personalidade. Um alguém também perdido pela insistência penserosa de dias mais amenos, onde se poderia encontrar um refúgio para a esperança... Escapou-me um riso ao perceber o verbo esperar na esperança. Deveria existir uma palavra como “atenuança”, para reforçar o sentido de que se quer apenas atenuar a desesperança, talvez com uma dose de verve engolfada com urgência e pressa em frente à beleza de uma emoção, quiçá única dentro de uma vida. O que se ocorre é a contínua perda de momentos, despejados como óbitos despercebidos em passados esquecíveis da contemplação. Quantas vezes apreciamos um pôr do sol? Em quantas vezes havia alguém ao lado, calado de palavras e loquaz de paixões? Quantas vezes conversamos com a alma de alguém? Quantas vezes demos um abraço num desconhecido motivado apenas por um dizer ou fazer? Se a conta ultrapassa dos dedos da tua mão, és uma pessoa afortunada e a sua vida pode ser resumida e ampliada pelos fervores. Talvez a tenha deixado como herança para uma humanidade diligente e rara, o que planta e replanta sonhos ingênuos, mas agora factíveis.